Alexandrina...

Insatisfação. Destruição. Tudo fora de controle, e mais o tempo, que é senhor de si e não me mima.
Um imenso grito entalado e uma vontade grande destruir o que é, sem machucar o que já foi.
Tudo que quero é será ou serei. E tudo que tenho conseguido é seria.
Areia movediça.
E cansaço.
A reforma que não acontece e a providência que tarda e falha.
O velho que continua a envelhecer.
E o novo que parece não nascer.

Passo 1

Projeto Meu Sonho, Minha Vida iniciado.
E desta vez será feito.

A parte boa de falar sozinho e no escuro é que há a sensação de estar desabafando, mas ainda assim há privacidade. O segredo...
E por isso às vezes venho aqui.
Na escuridão.

E sozinho.

Mistical lands...

Por fora, luz.
Por dentro o som e o chamado de volta. Há muito tempo ecoando e sem ser atendido.

Luto.

A vida é assim; a gente começa feliz, sem muito saber, mas repleto de inocência. A medida que a inocência é minada pela aquisição de conhecimento, surgem novos e mais problemas. Quando conseguimos finalmente enxergar melhor o tamanho e a beleza de cada coisa, pausa ou passo, a vida começa a nos abandonar.
O fim de todos nós é a tristeza. Pelo menos para os que ficam.
Fica com Deus, Berni.
Saudade.

Nenhum lugar... Lugar nenhum

Em busca de um lugar. De preferência longe daqui.
Quem souber, por favor, me avise.

Perfeito, Clive.

"Hoje em dia, a crítica moderna usa o adjetivo "adulto" como marca de aprovação. Ela é hostil ao que denomina "nostalgia" e tem absoluto desprezo pelo que chama "Peter Panteísmo". Por isso, em nossa época, se um homem de 53 anos admite ainda adorar anões, gigantes, bruxas e animais falantes, é menos provável que ele seja louvado por sua perpétua juventude do que seja ridicularizado e lamentado por seu retardamento mental. Se dedico algum tempo para defender-me dessas acusações, não é tanto porque me importo em ser ou não ridicularizado e lamentado, mas porque a defesa tem uma relação íntima com toda a minha concepção de conto de fadas e até mesmo literatura em geral. (...)

Os críticos para quem a palavra "adulto" é um termo de aplauso, e não um simples adjetivo descritivo, não são nem podem ser adultos. Preocupar-se em ser adulto ou não, admirar o adulto por ser adulto, corar de vergonha diante da insinuação de que se é infantil: isso são sinais da infância e da adolescência, quando moderados, são sintomas saudáveis. É natural que as coisas novas queiram crescer. Porém, quando se mantém na meia-idade ou na juventude, essa preocupação em "ser adulto" é um sinal inequívoco de retardamento mental. (...)"

C. S. Lewis


--------------------------------------------------------------------------------


Sobre Clive Staples Lewis: http://pt.wikipedia.org/wiki/Clive_Staples_Lewis

Parla!

A prova.
E provado está.
E o gosto é ruim.
Foi como desenhar usando os espaços negativos. Você desenha o que não é, e o que é acaba aparecendo.
Risquei contornos dessa parte que não sou. E vi muito do que já sabia fazendo isto.
Como Michelangelo esculpindo, retira-se os excessos de mármore e se apresenta a escultura.
Spostare!

Inútil.

Incrível essa coisa de não querer escrever nada, né?
Também é incrível essa coisa de não querer desenhar.
Falar... Andar... Reagir...
Nada.
Dormir. Também não consigo muito bem. Acordo o tempo todo. E tenho pesadelos.
Mas como queria... Dormir... E nuuunca mais voltar... Não até eu entender como se vive.
Eu não sei viver.
Bom... É isso.
Deus vos abençoe.

BU!

É... Só pra não ficar sem nada... Eis um susto. (risos)

O que é um artista sem arte? E o que é arte sem paixão?

Sei o que não quero fazer.
Sei o que não quero ser.
O que tenho que fazer e a fé nisso eu guardei em um cubo de gêlo.
Enquanto os grãos caem, um após o outro,
silenciosamente dolorida se apresenta a minha incapacidade.
Os pedidos de perdão repetidos como um mantra.
Mais sinceros do que parecem, por serem muitos e sempre tão iguais.
Tudo se resume a um movimento destro,
destruindo a atmosfera gélida e a ilustração trágica.
E outro canhoto,
que finca a primeira bandeira e acende o primeiro farol.
Enquanto petrificados estiverem meus pés,
e fraco o meu espírito,
peço a Deus que olhe por mim. Que me perdôe.
Eu preciso de ajuda. Como sempre precisei.

Boa viagem.

Hoje encontrei elfos arqueiros, feiticeiras elfas, anões, trolls, mercenários, piratas, gigantes do gêlo e dragões de terras distantes... Reis e rainhas, nobres e plebeus. Diversas raças, diversos deuses e culturas.
Viajei por montanhas, mares, cavernas profundas, abismos e cidades nunca vistas...
Encontrei velhos amigos e criaturas. Encontrei eu mesmo, lá sentado e quieto. Feliz em me ver novamente.
Espero poder voltar lá quando amanhecer. Espero ficar lá um bom tempo. Até que quando voltar pra cá, seja um tanto melhor, e um tanto mais eu outra vez.

Sabotagem

Tanto tempo depois e as mesmas piadas, armadilhas Os mesmos tropeços e dramas ridículos.
E tudo isso sabe Deus por que.
Na verdade até imagino os motivos, mas de jeito algum isso se justifica.
Caramba! Que perda de tempo!
Bom... Agora tenho dois relâmpagos em cada mão e um trovão em meu peito. O problema todo é que eu nunca soube o que fazer com isso. Ou melhor; sabia até os doze anos de idade, se bem lembro.

Clairvoyant

E aquele que foi visto parado foi julgado covarde por aqueles que ainda não morreram.


(Que Nietzsche não puxe meu pé de noite.)(risos)

Lightning strikes twice...

Ficar velho assusta.
Tenho me assustado a cada manhã...

Pólvora e suas redescobertas...

Felicidade é dinheiro no bolso e um canto só seu.
O resto é história...

Nulo.

Olhar dias de outrora me desperta A vontade de sumir.

Uma piada. Uma imutável, cruel, forte, sêca, fria, gigantesca... Piada.

Testamento.

É impressionante como o final de algo fica. Como a diferença é feita por conta disso...

Olho pra trás e nada vejo, somente um amontoado de tristezas. Os momentos bons começam a dar o ar da graça apenas depois do primeiro sopro de frustração. Fria, incomoda e companheira frustração.

Nos templos ou nas ruínas do tempo da minha vida só algumas sensações meio opacas. Ofuscadas pelo azedo do final das historias. Finais que nascem do caminho por onde andaram tais memórias.

E não é diferente no outro lado do espelho, ou da janela. Aquelas que contracenaram comigo algumas eras, séculos, dinastias ou segundos não me abrigam em momento algum.

Nada fui, nada sou. Nada sendo. Nada será.

Invisível, mortal.

Sem importância. Sem legado.

Fato

Definitivamente eu não pareço ter 33 anos.

Jão foram tantos que me disseram isso...

Prefiro acreditar que é um elogio a minha pele do que uma crítica ao meu bom humor.

(risos)

Parliament Funkadelic - Do That Stuff

It was a thrill upon a hill
Everybody was feelin' real

Everybody had the look
It was written all over their face
Giving up the funk
A-waitin' for the bomb

You wouldn't believe how they partied
You would believe they'd never stop
Dancing to some funky new sound
Da da, da daa da
Da da da da


I want to go back and get
More of that funky stuff
I got to get some more of that
More of that funky stuff
(x2)

Da da, da daa da
Da da da da

It was a thrill upon a hill (ooh)
Everybody was feelin' real (ooh)
Ooooh
(x2)

They were still gettin' down came daylight
Been funkin' most ever since midnight

Ooh, ooh ooh

When day came they wasn't slowing
Feeling it's awfully late would wait
Mmm, be about
You would not believe how they partied
Da da da da

Do that stuff, just do that stuff
Do that stuff, ahh do that stuff
(x2)

Da da, da daaa da
Da da da da

Do that stuff, just do that stuff
Do that stuff, ahh do that stuff
(x2)

Da da, da daaa da
Da da da da
(x2)

I want to go back and get
More of that funky stuff
I got to get some more of that
More of that funky stuff
(x2)

Do that stuff, just do that stuff
Do that stuff, ahh do that stuff
(x2)

It was a thrill upon a hill (ooh)
Everybody was feelin' real (ooh)
Ooooh
(x2)

Do that stuff, just do that stuff
Do that stuff, ahh do that stuff
(x2)