Toda poesia é inútil.
Todas as cores, frias ou quentes, traços, linhas, rabiscos, brilhos, contrastes, nuances...
Tudo inútil.
Todas as músicas, todos os sonhos... Todos inúteis.
Todas as linhas, as vozes, os segredos, as verdades confessadas
Todos os pedidos de confiança, todas as tentativas
Promessas que foram feitas, juras aos milhares...
Tudo inútil.
Dor maior é saber que ainda pior é tentar esquecer.
Tão impossível quanto inútil.
Tão doído quanto inevitável.
Tristeza monstruosa que os dias e as noites insistem em me dar.
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Um comentário:
Nooossa mew! ainda roubo ess seu texto pra usar um dia no meu flog!
e concordo com vc
tem cosias q a gente se mata de fazer pra eskecer outras,e nada eh util a ponto de alcancarmos nossos objetivos q dariam um certo descanso a nossa mente e coracao
mas sabe
temos q continuar tentando..certo?o/
XD
=***
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